Nichts

Blaue Kurve, sich teilend, wieder zusammenfindend. Einzelne Schlangenlinien, die sich aus der Wolke blättern und in Atemluft zerfallen. Asche die sich unbeachtet von der Glut löst und zwischen die „D“- und „F“-Taste der Tastatur fällt. Ein Seufzer der daran erinnert, dass da mal Leben war. Stures Murren unterm Schreibtisch. Der Rechenknecht diktiert die Prosa.
Dem ringen nach Worten folgt das ringen um Worte. Denk bloss nicht, dass die Depression dir warme Zeilen in den Schoss legt. Enttäuscht nehm ich das Rot entgegen.

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