das ticken

breite straßen
dicht gedrängte
menschen stolpern
über kopfsteinpflaster
fließt ein rinnsal
ohne bahn
ohne zahl
strömen menschen
ohne kopf zu wenden
auch nur einen blick verschwenden
wäre sinnlos
was ist sinn
graue wolken
schweben überpfützen
sitzen so
wie die großen auf den bergen
in den tälern
schwimmt der regenbogen
wie benzin
laute stimmen
dringen
wie das ticken einer uhr
an das ohr der zeit