Der Schlüssel

Es war im tiefsten grünen Nebel, da ich den Schlüssel entdeckte. Er war mehrmals meinen hektisch greifenden, feuchtkalten Händen entglitten, bevor ich ihn schließlich fest in meiner geballten Faust hatte. Ich war einige Schritte nach vorn gegangen, in Richtung der Öffnung im Fels und hatte dort zwischen den türkisen Nebelschwaden instinktiv nach einer Türe (ich dachte dabei an eine massive Eichenholztüre) und nach einem Schloß getastet. Ich hatte einige Tage, einige Wochen, Monate und Jahre damit zugebracht, eine Türe und ein passendes Schloß in der Felsöffnung zu suchen, bis ich die Hoffnung aufgab und mich ermattet auf den harten, schwefelgelbsteinigen Boden sinken ließ, den eisernen Schlüssel noch immer fest in die rechte Hand gedrückt, so dass sie schrecklich entzündet und angeschwollen war und sich ein Krampf entwickelt hatte, durch den ich sie nicht mehr zu lockern vermochte.
Wie lange ich noch gelähmt am Boden gelegen war, den Schlüssel schmerzhaft zwischen die verkrampften Finger gepresst, die brennenden Augen starr nach der Felsöffnung im Nebel gerichtet, die trockenen, verklebten Lippen leicht geöffnet, wusste ich nicht mehr, als es allmählich dunkel um mich wurde und ich das Bewusstsein verlor.